The Shining 原版小说- 第21部分

　
　
　
　
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THE　FRONT　PORCH　
　
　
　　The　Torrance　family　stood　together　on　the　long　front　porch　of　the　Overlook　
Hotel　as　if　posing　for　a　family　portrait；　Danny　in　the　middle；　zippered　into　
last　year's　fall　jacket　which　was　now　too　small　and　starting　to　e　out　at　the　
elbow；　Wendy　behind　him　with　one　hand　on　his　shoulder；　and　Jack　to　his　left；　his　
own　hand　resting　lightly　on　his　son's　head。　
　　Mr。　Ullman　was　a　step　below　them；　buttoned　into　an　expensive…looking　brown　
mohair　overcoat。　The　sun　was　entirely　behind　the　mountains　now；　edging　them　with　
gold　fire；　making　the　shadows　around　things　look　long　and　purple。　The　only　three　
vehicles　left　in　the　parking　lots　were　the　hotel　truck；　Ullman's　Lincoln　
Continental；　and　the　battered　Torrance　VW。　
　　〃You've　got　your　keys；　then；〃　Ullman　said　to　Jack；　〃and　you　understand　fully　
about　the　furnace　and　the　boiler？〃　
　　Jack　nodded；　feeling　some　real　sympathy　for　Ullman。　Everything　was　done　for　
the　season；　the　ball　of　string　was　neatly　wrapped　up　until　next　May　12　—　not　a　
day　earlier　or　later　—　and　Ullman；　who　was　responsible　for　all　of　it　and　who　
referred　to　the　hotel　in　the　unmistakable　tones　of　infatuation；　could　not　help　
looking　for　loose　ends。　
　　〃I　think　everything　is　well　in　hand；〃　Jack　said。　
　　〃Good。　I'll　be　in　touch。〃　But　he　still　lingered　for　a　moment；　as　if　waiting　


　
　
for　the　wind　to　take　a　hand　and　perhaps　gust　him　down　to　his　car。　He　sighed。　
〃All　right。　Have　a　good　winter；　Mr。　Torrance；　Mrs。　Torrance。　You　too；　Danny。〃　
　　〃Thank　you；　sir；〃　Danny　said。　〃I　hope　you　do；　too。〃　
　　〃I　doubt　it；〃　Ullman　repeated；　and　he　sounded　sad。　〃The　place　in　Florida　is　a　
dump；　if　the　out…and…out　truth　is　to　be　spoken。　Busywork。　The　Overlook　is　my　
real　job。　Take　good　care　of　it　for　me；　Mr。　Torrance。〃　
　　〃I　think　it　will　be　here　when　you　get　back　next　spring；〃　Jack　said；　and　a　
thought　flashed　through　Danny's　mind　
　　（but　will　we？）　
　　and　was　gone。　
　　〃Of　course。　Of　course　it　will。〃　
　　Ullman　looked　out　toward　the　playground　where　the　hedge　animals　were　
clattering　in　the　wind。　Then　he　nodded　once　more　in　a　businesslike　way。　
　　〃Good…by；　then。〃　
　　He　walked　quickly　and　prissily　across　to　his　car—a　ridiculously　big　one　for　
such　a　little　manand　tucked　himself　into　it。　The　Lincoln's　motor　purred　into　
life　and　the　taillights　flashed　as　he　pulled　out　of　his　parking　stall。　As　the　
car　moved　away；　Jack　could　read　the　small　sign　at　the　head　of　the　stall：　
RESERVED　FOR　MR。　ULLMAN；　MGR。　
　　〃Right；〃　Jack　said　softly。　
　　They　watched　until　the　car　was　out　of　sight；　headed　down　the　eastern　slope。　
When　it　was　gone；　the　three　of　them　looked　at　each　other　for　a　silent；　almost　
frightened　moment。　They　were　alone。　Aspen　leaves　whirled　and　skittered　in　
aimless　packs　across　the　lawn　that　was　now　neatly　mowed　and　tended　for　no　
guest's　eyes。　There　was　no　one　to　see　the　autumn　leaves　steal　across　the　grass　
but　the　three　of　them。　It　gave　Jack　a　curious　shrinking　feeling；　as　if　his　life　
force　had　dwindled　to　a　mere　spark　while　the　hotel　and　the　grounds　had　suddenly　
doubled　in　size　and　bee　sinister；　dwarfing　them　with　sullen；　inanimate　power。　
　　Then　Wendy　said：　〃Look　at　you；　doc。　Your　nose　is　running　like　a　fire　hose。　
Let's　get　inside。〃　
　　And　they　did；　closing　the　door　firmly　behind　them　against　the　restless　whine　
of　the　wind。　
　
　
　
　
　
　
　
　
P　A　R　T　　T　H　R　E　E　
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The　Wasps'　Nest　
　
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UP　ON　THE　ROOF　
　
　
　　〃Oh　you　goddam　fucking　son　of　a　bitch！〃　
　　Jack　Torrance　cried　these　words　out　in　both　surprise　and　agony　as　he　slapped　
his　right　hand　against　his　blue　chambray　workshirt；　dislodging　the　big；　slow…　
moving　wasp　that　had　stung　him。　Then　he　was　scrambling　up　the　roof　as　fast　as　he　
could；　looking　back　over　his　shoulder　to　see　if　the　wasp's　brothers　and　sisters　
were　rising　from　the　nest　he　had　uncovered　to　do　battle。　If　they　were；　it　could　
be　bad；　the　nest　was　between　him　and　his　ladder；　and　the　trapdoor　leading　down　
into　the　attic　was　locked　from　the　inside。　The　drop　was　seventy　feet　from　the　
roof　to　the　cement　patio　between　the　hotel　and　the　lawn。　
　　The　clear　air　above　the　nest　was　still　and　undisturbed。　
　　Jack　whistled　disgustedly　between　his　teeth；　sat　straddling　the　peak　of　the　
roof；　and　examined　his　right　index　finger。　It　was　swelling　already；　and　he　
supposed　he　would　have　to　try　and　creep　past　that　nest　to　his　ladder　so　he　could　
go　down　and　put　some　ice　on　it。　
　　It　was　October　20。　Wendy　and　Danny　had　gone　down　to　Sidewinder　in　the　hotel　
truck　（an　elderly；　rattling　Dodge　that　was　still　more　trustworthy　than　the　VW；　
which　was　now　wheezing　gravely　and　seemed　terminal）　to　get　three　gallons　of　milk　
and　do　some　Christmas　shopping。　It　was　early　to　shop；　but　there　was　no　telling　
when　the　snow　would　e　to　stay。　There　had　already　been　flurries；　and　in　some　
places　the　road　down　from　the　Overlook　was　slick　with　patch　ice。　
　　So　far　the　fall　had　been　almost　preternaturally　beautiful。　In　the　three　weeks　
they　had　been　here；　golden　day　had　followed　golden　day。　Crisp；　thirty…degree　
mornings　gave　way　to　afternoon　temperatures　in　the　low　sixties；　the　perfect　
temperature　for　climbing　around　on　the　Overlook's　gently　sloping　western　roof　
and　doing　the　shingling。　Jack　had　admitted　freely　to　Wendy　that　he　could　have　
finished　the　job　four　days　ago；　but　he　felt　no　real　urge　to　hurry。　The　view　from　
up　here　was　spectacular；　even　putting　the　vista　from　the　Presidential　Suite　in　
the　shade。　More　important；　the　work　itself　was　soothing。　On　the　roof　he　felt　
himself　healing　from　the　troubled　wounds　of　the　last　three　years。　On　the　roof　he　
felt　at　peace。　Those　three　years　began　to　seem　like　a　turbulent　nightmare。　
　　The　shingles　had　been　badly　rotted；　some　of　them　blown　entirely　away　by　last　
winter's　storms。　He　had　ripped　them　all　up；　yelling　〃Bombs　away！〃　as　he　dropped　
them　over　the　side；　not　wanting　Danny　to　get　hit　in　case　he　had　wandered　over。　
He　had　been　pulling　out　bad　flashing　when　the　wasp　had　gotten　him。　
　　The　ironic　part　was　that　he　warned　himself　each　time　he　climbed　onto　the　roof　
to　keep　an　eye　out　for　nests；　he　had　gotten　that　bug　bomb　just　in　case。　But　this　
morning　the　stillness　and　peace　had　been　so　plete　that　his　watchfulness　had　


　
　
lapsed。　He　had　been　back　in　the　world　of　the　play　he　was　slowly　creating；　
roughing　out　whatever　scene　he　would　be　working　on　that　evening　in　his　head。　The　
play　was　going　very　well；　and　although　Wendy　had　said　little；　he　knew　she　was　
pleased。　He　had　been　roadblocked　on　the　crucial　scene　between　Denker；　the　
sadistic　headmaster；　and　Gary　Benson；　his　young　hero；　during　the　last　unhappy　
six　months　at　Stovington；　months　when　the　craving　for　a　drink　had　been　so　bad　
that　he　could　barely　concentrate　on　his　in…class　lectures；　let　alone　his　
extracurricular　literary　ambitions。　
　　But　in　the　last　twelve　evenings；　as　he　actually　sat　down　in　front　of　the　
office…model　Underwood　he　had　borrowed　from　the　main　office　downstairs；　the　
roadblock　had　disappeared　under　his　fingers　as　magically　as　cotton　candy　
dissolves　on　the　lips。　He　had　e　up　almost　effortlessly　with　the　insights　into　
Denker's　character　that　had　always　been　lacking；　and　he　had　rewritten　most　of　
the　second　act　accordingly；　making　it　revolve　around　the　new　scene。　And　the　
progress　of　the　third　act；　which　he　had　been　turning　over　in　his　mind　when　the　
wasp　put　an　end　to　cogitation；　was　ing　clearer　all　the　time。　He　thought　he　
could　rough　it　out　in　two　weeks；　and　have　a　clean　copy　of　the　whole　damned　play　
by　New　Year's。　
　　He　had　an　agent　in　New　York；　a　tough　red…headed　woman　named　Phyllis　Sandler　
who　smoked　Herbert　Tareytons；　drank　Jim　Beam　from　a　paper　cup；　and　thought　the　
literary　sun　rose　and　set　on　Sean　O'Casey。　She　had　marketed　three　of　Jack's　
short　stories；　including　the　Esquire　piece。　He　had　written　her　about　the　play；　
which　was　called　The　Little　School；　describing　the　basic　conflict　between　
Denker；　a　gifted　student　who　had　failed　into　being　the　brutal　and　brutalizing　
headmaster　of　a　turn…of…the…century　New　England　prep　school；　and　Gary　Benson；　
the　student　he　sees　as　a　younger　version　of　himself。　Phyllis　had　written　back　
expressing　interest　and　admonishing　him　to　read　O'Casey　before　sitting　down　to　
it。　She　had　written　again　earlier　that　year　asking　where　the　hell　was　the　play？　
He　had　written　back　wryly　that　The　Little　School　had　been　indefinitely　—　and　
perhaps　infinitely　—　delayed　between　hand　and　page　〃in　that　interesting　
intellectual　Gobi　known　as　the　writer's　block。〃　Now　it　looked　as　if　she　might　
actually　get　the　play。　Whether　or　not　it　was　any　good　or　if　it　would　ever　see　
actual　production　was　another　matter。　And　he　didn't　seem　to　care　a　great　deal　
about　those　things。　He　felt　in　a　way　that　the　play　itself；　the　whole　thing；　was　
the　roadblock；　a　colossal　symbol　of　the　bad　years　at　Stovington　Prep；　the　
marriage　he　had　almost　totaled　like　a　nutty　kid　behind　the　wheel　of　an　old　
jalopy；　the　monstrous　assault　on　his　son；　the　incident　in　the　parking　lot　with　
George　Hatfield；　an　incident　he　could　no　longer　view　as　just　another　sudden　and　
destructive　flare　of　temper。　He　now　thought　that　part　of　his　drinking　problem　
had　stemmed　from　an　unconscious　desire　to　be　free　of　Stovington　and　the　security　
he　felt　was　stifling　whatever　creative　urge　he　had。　He　had　stopped　drinking；　but　
the　need　to　be　free　had　been　just　as　great。　Hence　George　Hatfield。　Now　all　that　
remained　of　those　days　was　the　play　on　the　desk　in　his　and　Wendy's　bedroom；　and　
when　it　was　done　and　sent　off　to　Phyllis's　hole…in…the…wall　New　York　agency；　he　
could　turn　to　other　things。　Not　a　novel；　he　was　not　ready　to　stumble　into　the　
swamp　of　another　three…year　undertaking；　but　surely　more　short　stories。　Perhaps　
a　book　of　them。　
　　Moving　warily；　he　scrambled　back　down　the　slope　of　the　roof　on　his　hands　and　


　
　
knees　past　the　line　of　demarcation　where　the　fresh　green　Bird　shingles　gave　way　
to　the　sect